Primer domingo de mes Julio

 Cada primer domingo de mes compartiré aquí un pequeño texto, breve, honesto y pensado para acompañarte en el arranque de la semana. No son grandes discursos, solo chispas que invitan a mirar la vida con un poco más de intención.

Julio aparece como ese amigo que entra en tu casa diciendo “¿hay hielo?”

y tú ni te enfadas, porque sabes que trae sol, siestas y excusas perfectas para no hacer nada productivo.

Es un mes que te recuerda que sudar también es una forma de meditar

y que la vida mejora un 30% cuando te quitas los zapatos.

Julio no viene a complicarte:

viene a recordarte que a veces la felicidad es simplemente llegar a casa y que el ventilador funcione.

Agosto: el arte de desaparecer sin culpa

Agosto es ese mes que te mira y te dice: “relájate, que ya nadie está mirando”.

Es experto en bajar expectativas: si no contestas, “estás fuera”; si no haces nada, “estás descansando”

Y así amigos estas reflexiones os dejo hasta el mes de Septiembre que con vuestro permiso regresaran hasta que terminemos el año...

Un besote para todos y mil gracias, por acompañarme.

Campirela_

Convocatoria 9/7/2026 "Juegos de verano"

Juegos de verano

Este jueves después de recoger el testigo de Neogéminis y dejar esas intrigantes ciudades donde los bajos fondos y las gentes del mal vivr nos han hecho meternos de lleno en la novela negra , damos un giro total de tuerca y nos vamos de cabeza a esos veranos de antes: los de la calle, la playa, el pueblo, la bici, la goma, la comba, las guerras de agua, los inventos absurdos y las travesuras inocentes que hoy serían casi patrimonio cultural.

La idea es sencilla: Escribir un relato inspirado en un juego de verano que recuerdes, que imagines o que reinventes. Puede ser real, inventado, mágico, tierno, divertido, nostálgico o travieso en el buen sentido. Lo que te pida el cuerpo.

Espero que  recordemos aquellos juegos donde la calle se convertía en el mejor escenario del más preciado teatro.

Ya sabéis, os espero con vuestros relatos y vuestros enlaces donde, conforme vayan llegando, iré subiendo a esta misma entrada.

Las normas siguen siendo las mismas: a ser posible, no extenderse más de 350 palabras y compartir los comentarios con las visitas a todos los participantes.

Desde aquí os doy las gracias a aquellos que, sin participar, nos dejáis vuestros comentarios llenando los blogs de alegría y vitalidad. Muchas gracias y nos leemos con esos juegos de verano.

PARTICIPANTES:

CONVOCATORIA JUEVERA PARA EL 2 DE JULIO: INTRIGA EN LA GRAN CIUDAD

      Pinchar en la imagen os llevará a la convocatoria de esta semana guiada por Neogéminis.

La estética y las características de la Novela Negra tradicional, l@s invito a escribir una historia breve -350 palabras de extensión sugerida- tratando de meter al lector en ese mundo de intrigas, sordidez y conflictos en donde la ambientación es un pilar fundamental a la hora de desarrollar la narrativa: 

La ciudad como protagonista: Escenarios urbanos sórdidos, oscuros y decadentes (callejones, muelles, bares de mala muerte y barrios marginales) en contraposición a las mansiones de la novela de enigma clásica.

El contexto socioeconómico: Marcada por la crisis, la lucha de clases, el capitalismo temprano, el hampa y las redes de poder.

La atmósfera de fatalidad: Clima constante de lluvia, humo de tabaco, luces de neón y una sensación de peligro inminente.

SUGERENCIA NO OBLIGATORIA: NARRAR EN PRIMERA PERSONA

La mansión del ajuste 

La mansión del capo no era una casa, era una trampa con lámparas de cristal. Yo entré porque me llamaron, no porque quisiera. Los hombres como yo no pisan mármol; pisamos barro, callejón, barrio hondo. Pero esa noche el hampa decidió que yo tenía que estar allí.

El capo había reunido a tres traficantes. Tres hombres que le debían más de lo que podían pagar. Tres sombras que temblaban aunque fingieran que no.

Yo era el cuarto. El que nadie conocía. El que se había criado en los suburbios del barrio, entre humo, peleas y noches de desesfreno, jugando a partidas de poker sin limite de apostar.

El capo me miró desde su sillón, con ese gesto de quien ya ha decidido el destino de todos.

—Que pase Morales —dijo.

Me quedé helado.Ese apellido… Ese apellido solo lo sabía él. No era el que uso en la calle. No era el que aparece en mis chapas falsas, ni mis tarjetas de crédito. Era el otro. El que está escrito en un papel viejo que encontré una vez y que quemé para no volver a verlo.

Los otros traficantes se giraron hacia mí. El silencio se volvió un cuchillo.

El capo levantó su vaso de whisky.

-No pongas esa cara - murmuró-. Tu madre me pidió que no te metiera en esto. Pero las promesas… ya sabes cómo se rompen en esta ciudad.

Sentí que el suelo se movía bajo mis botas. No estaba allí para saldar cuentas ajenas. Estaba allí porque era su hijo. Su bastardo. Su secreto. Su error.

Y en esa mansión llena de armas, deudas y hombres que matan por menos, entendí que el mayor peligro no era el ajuste de cuentas. Era mi sangre.

Vi bajar por las escaleras a una mujer con una mirada de hielo; me miró fijamente y con su voz metálica solo pronunció: "Ven, sígueme".

Mi cuerpo estaba temblando; ni fuerzas tenía para decir dónde. 

La seguí y, al subir las escaleras, volví la cabeza y allí estaba "mi padre". Me miró, alzó de nuevo su copa de whisky y en ese momento sabía que mi destino era ser el nuevo capo. 

Campirela_

Convocatoria del jueves 25/6/2026 "Detrás de la reja"

 

       Si pincháis en la imagen, os llevará a la página de todos los participantes de la convocatoria  de Artesanos de la Palabra.

Este jueves nuestras anfitrionas nos proponen un tema que seguro nos dejará grandes historias que leer. Se trata, como veis, en la imagen, detrás de unas rejas siempre hay algo que esconde, un misterio, un suceso, una locura de amor o, tal vez, la historia de algo mágico. Veamos de qué somos capaces de hacer. 

                                    La Reja que Respira

Ella siempre evitaba pasar por aquella reja. No por miedo, sino por algo peor, recuerdos Allí, años atrás, había visto algo que decidió no contar. Unos gritos, unas sombras, un crujido de metal… y luego silencio. Un silencio que se le quedó pegado a la piel.

Desde entonces, cada vez que pasaba, la reja parecía distinta. Primero fue el calor, el metal tibio, como si guardara un pulso ajeno. Luego, la vibración, un temblor leve, casi imperceptible, como un recuerdo que quiere abrirse paso. Ella fingía no sentirlo, pero la reja insistía.

Una noche, el aire estaba quieto, demasiado quieto. Ella se acercó, quizá por costumbre, quizá porque ya no podía evitarlo. Y entonces ocurrió: la reja respiró.

Un suspiro lento, profundo, que no venía de dentro… sino del propio metal. Como si los barrotes inhalaran el pasado y lo exhalaran sobre su nuca.

Ella retrocedió, pero no por miedo. Retrocedió porque entendió, el pasado siempre regresa.

La reja no quería asustarla. Quería devolverle algo.

Entre los barrotes, vio un brillo. Un objeto pequeño, metálico, que no debería estar allí. Lo reconoció al instante: era parte de lo que cayó al suelo aquel día, cuando ella vio lo que no debía ver.

La reja no respiraba por vida. Respiraba por memoria.

Y ahora que ella estaba frente a , la reja parecía decirle sin palabras:

“No fui yo quien guardó el secreto. Fuiste tú.”

Campirela_

Convocatoria del jueves 18/6/2026 < Inspirándonos>

Este jueves es Sylvia nuestra anfitriona; si pincháis en la imagen, os llevará a la convocatoria...muchas gracias.

Esta semana te propongo un juego de Inspiración: eleige  uno de los eternos- o varios- y deja que su esencia fluya en tu imaginación.

El juego está basado en el cómic THE SANDMAN la historia sigue en Sueño, uno de los Eternos : Siete hermnaos que encarnan de forma antropomórfica conceptos y fuerzas fundamentales del universo.

EL SUEÑO QUE SE NEGO A VOLVER

Aparecio al amanecer, en una calle cualquiera, como si llevará toda la vida allí. Un sueño vivo, desprendido del Reino del Sueño, respirando un aire que no le pertenecía.

Ella fue la única que lo vio con claridad. Quizá porque llevaba noches rotas, quizá porque su mente estaba lo bastante agrietada como para dejar pasar lo imposible.

El sueño la miró con un brillo extraño, como si la reconociera.

—No quiero volver —dijo.

Y en ese instante, el mundo tembló apenas, como si una costura invisible se hubiera tensado demasiado.

Sueño fue el primero en percibir la ausencia.
Un sueño fuera de su reino es una herida abierta.

Convocó a los Eternos.

—Destino pasó una página sin levantar la vista.
—Desesperación se relamió los labios.

—Muerte suspiró con ternura cansada.

Y entonces llegó Deseo, envuelto en su perfume de ambigüedad.

—Quizá no quiere volver porque ha encontrado algo mejor —dijo, con una sonrisa que cortaba más que iluminaba—. Algo… o alguien.

Sueño lo ignoró, pero su silencio era una advertencia.

Ella caminaba con él como si fuera lo más natural del mundo.
El sueño le mostraba fragmentos, un bosque que nunca pisó, una casa que siempre deseó,
una versión de sí misma que no llegó a ser.

Y ella, sin saber ¿por qué, lo protegía?
Lo escondía del mundo despierto, que intuía su rareza sin poder nombrarla.

Hasta que Sueño apareció frente a ella.

—Debe regresar —dijo, con voz de noche profunda—. Si permanece aquí, otros vendrán. Y no todos serán tan dóciles.

El sueño se aferró a su mano. Ella sintió el vértigo de elegir.

Deseo surgió entre ellos como un susurro cálido.

—Déjala decidir —murmuró, rodeándola sin tocarla—. ¿No te gustaría quedarte con él?
Un sueño solo para ti. Un refugio perfecto.

Ella sintió la tentación. La promesa de un mundo sin aristas, sin pérdidas, sin cansancio.

Pero también sintió algo más; que ese sueño no era suyo.
Que estaba vivo, sí, pero no para pertenecerle.

Ella miró al sueño.

—¿Qué te pasará si vuelves?

—Seguiré existiendo —respondió él—. Pero no recordaré esto.

—¿Y si te quedas?

Sueño habló por él:

—El mundo se romperá. Y tú con él.

Ella cerró los ojos. Soltó la mano del sueño.

—Vuelve.

El sueño la miró una última vez, como si intentara grabarla en un lugar donde los recuerdos no duran.
Luego caminó hacia Sueño, y ambos desaparecieron.

Deseo chasqueó la lengua, molesto.

—Siempre tan predecible —susurró, antes de desvanecerse.

Esa noche, ella durmió profundamente.
Y soñó.

No con él.
No con los paisajes que le mostró.

Soñó con una puerta entreabierta.
Y con una voz suave, casi imperceptible, que decía:

—Gracias.

PD. Que conste que no tenía idea de esta serie y  Aquí la verdad, me he enterado, aparte de la introducción de Sylvia, que ha sido y es una serie muy aclamada y reconocida por la crítica.

Campirela_

#Fuegoenlaspalabras# Junio 2026

Nuestra anfitriona Rebeca se despide de este reto hasta el mes de octubre, en el cual regresará con nuevas y renovadas ideas.

Este último reto nos lo pones no muy difícil, ajajajj. En él, como no podría ser de otro modo, ya que estamos finalizando curso escolar aquí en el hemisferio norte, pues vamos a hablar o contar una historia de tema educativo; eso sí, hay unas normas: la palabra clase no se debe  de usar  y sí hay que incorporar al menos estas dos palabras: "medallón" y "gárgola"Extensión máxima de 350 palabras para el relato y 150 para el poema.

Si pincháis en la imagen de arriba, os llevará a la convocatoria. Muchas gracias.

Por fin vacaciones de Verano

El último día siempre tenía un olor distinto. No era el del edificio viejo ni el del patio recién regado, era ese aroma mezcla de despedida y promesa que solo aparece cuando el verano está a un paso de abrir la puerta.

En el pasillo, alguien había dejado un medallón  encima de una taquilla. Nadie sabía de quién era, pero todos alumnos lo miraban como si guardara los recuerdos de todo el curso, las risas, los enfados tontos, los descubrimientos, las confidencias de pasillo, los “mañana te cuento” que a veces nunca llegaban.

En el patio, la gárgola del tejado seguía allí, inmóvil, como cada año. Pero ese día parecía distinta, casi cómplice. 

Como si supiera que, en cuanto sonara el timbre final, cada uno saldría disparado hacia su propio destino, playas, pueblos, abuelos, campamentos, siestas eternas, noches largas, primeras veces, promesas que solo se hacen en junio.

Los compañeros se abrazaban sin saber muy bien por qué. No era tristeza, tampoco alegría pura. Era ese nudo suave que aparece cuando entiendes que algo termina, aunque no quieras ponerle nombre.

Alguien cogió el medallón y lo guardó en el bolsillo sin pensarlo.
Otro levantó la vista hacia la gárgola, como si buscara una señal.
Y todos, sin decirlo, sintieron lo mismo, que ese curso quedaría guardado en un rincón luminoso de la memoria, donde van las cosas que no se repiten, pero tampoco se pierden.

Cuando por fin sonó el timbre, nadie salió corriendo.
Se quedaron un segundo quietos, respirando el momento.
Luego sí,  el verano los llamó, y cada uno siguió su camino, ligero, con el corazón un poco lleno y un poco abierto, con las notas de ese final de curso.

Campirela _

Convocatoria de los jueves. 11/6/2026 * A Escribir*

 

                          

                    RELATOS DE LOS JUEVES....A ESCRIBIR

Esta semana Artesanos de la Palabra nos invitan con estas tres magníficas imágenes a ponernos las pilas y escribir bajo lo que nuestra imaginación nos dé... Así pues, vamos a ver si somos capaces de componer una bonita historia. Pinchar Aquí y os llevará al lugar de la convocatoria. Muchas gracias.

TRES VENTANAS UNA VIDA

Volvió a la casa de montaña después de tantos años, como quien regresa a un lugar que nunca terminó de irse del todo.

 Al entrar, encontró la libreta abierta junto a la ventana, con el lápiz cruzado sobre la página, igual que aquella tarde en la que escribió sus primeros sueños. Tocó el borde del cuaderno y sintió cómo el pasado le subía por los dedos.

Las promesas que creyó firmes, la ilusión que entonces parecía inagotable, la vida que imaginó desde ese mismo paisaje que ahora la miraba con otra luz.

Siguió caminando y llegó a la cocina. Allí la esperaba el presente, con su silencio espeso. La botella vacía sobre la encimera tenía un brillo amargo, como si guardara dentro todo lo que se agotó sin que ella lo viera venir. La naranja intacta, a su lado, parecía una pregunta que nunca se atrevió a responder. Ese espacio, que antes fue refugio, ahora era un recordatorio de lo que se dejó enfriar, de lo que no se dijo a tiempo, de lo que se rompió sin hacer ruido. Se apoyó en la mesa y respiró hondo, aceptando que hay cosas que ya no se pueden desandar.

Pero al avanzar hacia la otra habitación, algo distinto la detuvo. Sobre una cesta, junto a la tercera ventana, descansaba un ovillo rojo. No recordaba haberlo dejado allí. El color vibraba como una pequeña llama, inesperada y viva. Lo tomó entre las manos y sintió un impulso nuevo, suave pero firme, como si ese hilo guardara la posibilidad de recomenzar. No era un recuerdo, era una invitación.

Se sentó frente a esa última ventana, la única que nunca había mirado con atención. Afuera, las montañas seguían en su sitio, pero ella ya no era la misma que escribió en la libreta ni la que dejó vaciarse la botella. Con el ovillo en el regazo, entendió que aún quedaba algo por tejer, una historia distinta, una versión de sí misma que todavía no había probado.

Y mientras el sol bajaba detrás de los picos, dejó caer un extremo del hilo hacia el suelo, como quien abre una puerta sin saber qué vendrá después.
Porque algunas ventanas no se cierran, simplemente esperan.

Campirela_