Relato de los Jueves.(Juveando con el AMOR)

 

Pinchar en la imagen os llevará hasta la convocatoria

 

Este segundo jueves del mes de febrero es todo amor, pues nuestra anfitriona  Tracy nos convoca para hablar de él en toda su dimensión, ya sea poética, narrativa o como los juglares; quién sabe, en sus fábulas había mucho de este...

Bueno, como no podía ser de otro modo, nos ha dejado un juego que consiste en que, conforme hemos ido llegando a sus comentarios, nos ha asignado una frase de amor por algún autor o anónimo, como ha sido en mi caso. Aquí os la dejo; con ella intentaré hacer un relato de amor...

Mi frase 4. Somos una casualidad llena de intención (Anónimo).

Cartas que no conocen el tiempo

La primera carta llegó por error. O eso decía el sobre, con un nombre que no era el mío y una caligrafía tan elegante que parecía sacada de otro siglo. Dudé entre devolverla o tirarla, pero algo en mí —quizá la soledad, quizá la curiosidad— decidió abrirla. 

Dentro encontré palabras que no iban dirigidas a mí, pero que me atravesaron como si lo estuvieran. Hablaban de días lentos, de silencios que pesan, de la belleza de lo cotidiano cuando se mira con atención. Era una carta escrita por alguien que había vivido mucho y aun así seguía esperando algo.

Respondí casi sin pensarlo. No para corregir el error, sino para agradecer la compañía inesperada. Y así empezó todo, con una equivocación postal que se convirtió en un puente entre dos vidas que no se conocían, pero que parecían reconocerse.

Las cartas fueron creciendo, igual que la confianza. Él escribía desde un lugar que no nombraba, con una voz madura, serena, llena de humor suave. Yo respondía desde mi rincón del mundo, sintiendo que cada sobre que llegaba era una ventana abierta.

 Con el tiempo, nuestras palabras se volvieron confesiones, recuerdos, heridas antiguas que ya no dolían tanto al compartirlas. Un día, en una de sus cartas, escribió: “Somos una casualidad llena de intención.” Y supe que tenía razón. El azar nos había cruzado, pero éramos nosotros quienes elegíamos quedarnos.

Nunca nos vimos. No porque no quisiéramos, sino porque entendimos que lo nuestro vivía en un lugar distinto, más delicado. Un amor sin edad, sin prisa, sin cuerpo. Un amor que se sostenía en tinta y papel.

Un día, simplemente, dejaron de llegar sus cartas. No hubo despedida. No hizo falta. Guardé todas en un cofre de madera, y desde entonces llevo la llave colgada al cuello. Él, en su silencio, y yo, en el mío, sabemos que lo que existió entre nosotros fue real. Un amor diferente, discreto, que nunca se consumó… porque no lo necesitaba para ser verdad.

Campirela_

Proyecto de Ginebra" Las Nubes pasan" Febrero 2026

                                                                  Cicatrización

                                                                            Tea Jagodié

¿Crees que el sufrimiento hay que afrontarlo; vivirlo y sentirlo; acurrucarte en él para entenderlo y entenderte; escucharlo¿?
¿O crees que hay que obviarlo; negarte a sufrir y obligarte a estar en un estado de positividad constante porque de lo contrario sientes que estás tu vida?

De nuevo y con gran entusiasmo el que ella se merece , nos trae sus propuestas y como no podría de ser de otro mos aquí os dejo la mia , gracias mi querida Ginebra por tu regreso .

Aprendiendo a convivir con nostros mismos

Hay quienes dicen que el sufrimiento debe afrontarse de frente, sin máscaras. Que hay que dejar que duela, que queme, que te arrincone si hace falta, porque solo cuando lo miras a los ojos entiendes qué parte de ti está pidiendo auxilio. Que acurrucarte en él no es rendirte, sino escucharte de verdad.

Y luego está la otra voz, la que insiste en que no deberías sentirte mal, que la vida es demasiado corta para detenerte en lo que duele. Esa voz que te empuja a sonreír, aunque por dentro estés hecho pedazos, que te convence de que sufrir es un fracaso personal, una pérdida de tiempo, un desvío que no deberías permitirte.

Entre esas dos fuerzas, uno se queda en medio, preguntándose qué camino es el correcto. Tal vez no exista una única respuesta. Tal vez el sufrimiento no sea un enemigo ni un maestro, sino simplemente una parte inevitable de estar vivo. Y cada uno aprende a convivir con él como puede, a su ritmo, sin recetas universales.

Sé que duele,

pero sigues en pie.

En tu silencio también vive la fuerza,

y aunque hoy todo pese,

tu luz no se ha ido.

Yo creo en ti,

incluso en tus días más frágiles.

Aun dentro de ti

late un amanecer.

Campirela_

Gracias Ginebra

Más proyectos de Ginebra, los podréis encontrar Aquí... Gracias

Jueves un Relato( Alicia en el País de las Maravillas)

 

Este primer jueves de febrero es especial no solo por el relato , sino porque nuestra anfitriona hace una mención muy especial a su hermana, ofreciéndola toda una semana de regalos al cual mejor, y en esta ocasion como coincide con ser la anfitriona de los relatos de los jueves, hete aquí la gran propuesta nada más y nada menos que ese collage que veis ahí ( que por cierto pertenece a este blog que si pasáis os divertiréis) arriba con cada uno de los personales, pues nos convoca para hacer un texto narrativo o poesía , ya sea ficcion o fantasía o quien sabe si hasta realidad… asi, pues sin sobrepasar esas 350 palabras comenzaremos nuestra aventura , espero que les guste y como no Alice , tan bien.

 

El Collage que Respiraba

Alicia —una Alicia reinventada, hecha de papel, acuarelas y pequeños recortes— despertó dentro del collage sin recordar cómo había llegado allí. El aire olía a tinta fresca y a flores imposibles. A su alrededor, las capas del mundo se movían como si alguien estuviera pasando las páginas de un libro gigante.

El Sombrerero, con su sombrero lleno de relojes diminutos, la saludó inclinándose tanto que casi se despegó del fondo.

—El tiempo está inquieto —dijo—. Y cuando el tiempo se inquieta, los mundos se desordenan.

Alicia miró a su alrededor, los naipes volaban sin rumbo, la mesa del té giraba lentamente como un carrusel, y la sonrisa del gato aparecía y desaparecía entre los recortes.

—¿Qué debo hacer? —preguntó ella, sintiendo un temblor en el pecho, mezcla de miedo y emoción.

—Encontrar el hilo que lo une todo —respondió el Sombrerero—. El hilo que teje la historia.

Alicia comenzó a caminar. Cada paso hacía que el collage cambiara, las setas crecían, los colores se mezclaban, las palabras escritas a mano susurraban consejos que no terminaban de entenderse. Finalmente, encontró un pequeño hilo dorado escondido bajo una taza rota.

Cuando lo tocó, el mundo vibró.

El Gato apareció, esta vez completo, con ojos brillantes.

—Ese hilo es tu recuerdo —dijo—. El que te trajo aquí y el que puede llevarte de vuelta.

Alicia lo sostuvo con fuerza. Sintió cómo el collage respiraba, cómo cada fragmento se ordenaba alrededor de ella. Comprendió que no estaba perdida, estaba siendo recordada por sí misma.

Tiró del hilo y el mundo comenzó a deshacerse suavemente, como un dibujo que vuelve a ser papel en blanco. Antes de desaparecer, el Sombrerero le guiñó un ojo.

—Las historias no terminan, solo cambian de forma.

Alicia cerró los ojos. Cuando los abrió, estaba de nuevo en su habitación, con restos de recortes sobre la mesa y una sensación cálida en el corazón y la certeza de que la magia, cuando se encuentra, nunca se olvida.

Campirela_

Primer domingo del mes ...Febrero

  Cada primer domingo de mes compartiré aquí un pequeño texto, breve, honesto y pensado para acompañarte en el arranque de la semana. No son grandes discursos, solo chispas que invitan a mirar la vida con un poco más de intención.

Febrero empieza recordándonos que siempre hay espacio para renacer.

Aunque enero haya sido pesado o melancólico, este mes nos invita a levantar la cabeza, respirar hondo y volver a intentarlo.

 La vida no espera a que estemos perfectos para seguir; simplemente nos invita a dar un paso más, aunque sea pequeño, aunque sea torpe, aunque sea con el corazón todavía un poco revuelto.

Cada día trae una oportunidad nueva, pequeña pero poderosa.

Que este domingo sea el impulso que necesitas para moverte con más energía, más esperanza y más luz.

Lo que viene puede ser mejor… si tú decides caminar hacia ello.

Campirela_

Relatos de los jueves, cuya tema es el siguiente: ESO QUE MIRAN.

                    Pinchar en la imagen os llevará a la convocatoria , muchas gracias.

Otro jueves consecutivos nuestra  anfitriona Neogéminis,  nos deja unas muy bonitas imágenes para que con ellas construyamos nuestras historias en cualquiera de los géneros, estilo libre ,eso si a ser posible, por favor no excedernos de las 350 palabras. Bueno, entre todas ellas me he decantado por esta joven a ver que nos cuenta… Gracias, feliz semana.

“Donde Apunta su Mirada”

La copa seguía intacta, como si nadie la hubiera tocado. Sin embargo, Vanesa llevaba más de veinte minutos sentada frente a ella, con el pulgar apoyado en sus labios y la mirada perdida hacia un punto que nadie más parecía ver.

El camarero la observaba de reojo. No era la primera vez que la chica venía sola, pero esa noche había algo distinto. Su coleta, dejaba caer mechones que parecían temblar con cada respiración. No era nerviosismo. Era otra cosa. Algo más profundo.

Vanesa, no apartaba la vista del rincón oscuro del local. Allí, entre sombras, había visto a alguien. O eso creía. Una figura quieta, demasiado quieta, que desapareció en cuanto parpadeó. No sabía si había sido un reflejo, un juego de luces… o un aviso.

Horas antes, había recibido un mensaje anónimo “No vayas sola. Él te encontrará.”

No respondió. No sabía quién era “él”, ni por qué debía encontrarla. Pero la curiosidad —o quizá la imprudencia— la llevó a ese bar, el mismo donde había estado la noche del accidente.

El mismo donde lo vio por última vez.

Un escalofrío le recorrió la espalda. Giró la copa con los dedos, intentando mantener la calma. El líquido vibró, como si algo lo hubiera rozado. O alguien.

Entonces lo sintió, una presencia detrás de ella. No un toque, no un sonido. Solo esa sensación densa, fría, que te envuelve cuando alguien te observa demasiado cerca.

Vanesa bajó lentamente la mano de sus labios. No quería girarse. No quería confirmar lo que su instinto gritaba. Pero lo hizo.

Y no había nadie.

Solo el eco de un susurro que no provenía de ninguna boca visible.

—No debiste volver.

La copa se volcó sola. El camarero corrió hacia ella, pero Vanesa, ya no estaba en la silla.

Solo quedó su coleta, caída sobre el asiento, como si se hubiera desvanecido en el aire.

Campirela_

Relatos de los Jueves(A MODO DE WESTERN) 22/01/2026

          Si pinchan en la imagen les llevará a la convocatoria , muchas gracias.

La consigna entonces sería, respetando las formas y reglas habituales, escribir una historia de alrededor de 350 palabras cuya temática se inspire en las convenciones del género cinematográfico del viejo Oeste americano, pero con la libertad de reinterpretarlo o adaptarlo según nos dicte la inspiración, tomando la esencia del western clásico ya sea homenajeando sus códigos o subvirtiéndolos.

Características clave del estilo "a modo de western":

Temática: Historias sobre fronteras, conflictos, redención, libertad, y la lucha del individuo contra un entorno salvaje u hostil.

Ambientación: Aunque originalmente el lejano Oeste, puede trasladarse a otros paisajes indómitos, pasados, presentes, futuros o totalmente ficticios.

Personajes: Héroes rudos, solitarios, con pasados oscuros, que buscan la justicia o la supervivencia.

Estética: Elementos visuales icónicos: caballos, sombreros, botas, flecos, cuero, paisajes desérticos o vastos, y una atmósfera cruda.

Narrativa: Ritmo pausado, violencia, duelos, y una épica que explora la condición humana en circunstancias extremas, a menudo con finales ambiguos o catárticos

Justicia al Atardecer

El sol se deshacía sobre El Álamo, dejando una luz rojiza que parecía sangrar sobre las fachadas polvorientas. El pueblo llevaba demasiado tiempo bajo el yugo de Don Ramiro Valcázar, un terrateniente que confundía poder con crueldad y justicia con amenaza.

A lo lejos, un jinete solitario avanzaba despacio. Su caballo, cansado, pero firme, levantaba pequeñas nubes de polvo a cada paso. Sus espuelas se oían a lo lejos. Cuando llegó frente a la cantina, el forastero desmontó con la calma de quien ha visto demasiados caminos y demasiados hombres malos.

Entró. El silencio se hizo más profundo que un pozo.

Cantinero:

—Forastero… si busca descanso, este no es buen lugar. No mientras Valcázar siga respirando.

Forastero:

—No busco descanso, amigo. Solo un trago de whisky… del fuerte, si lo tiene.

El cantinero sirvió el vaso con manos temblorosas.

Cantinero:

—Ese hombre ha quebrado a este pueblo. Nos quitó tierras, ganado… hasta la esperanza.

El forastero bebió un sorbo lento, como si saboreara un recuerdo.

Forastero:

—La esperanza no se quiebra tan fácil. A veces solo necesita que alguien la levante del suelo.

Apenas salió de la cantina, tres pistoleros lo esperaban.

Pistolero:

—El patrón quiere saber qué diablos hace usted aquí.

El forastero se ajustó el cinturón, sin prisa, con sus dedos preparados en el gatillo.

Forastero:

—Dígale que vine a ver si este pueblo merece justicia.

—Y si no la tiene… pienso traerla conmigo.

El duelo fue rápido. Tres disparos, tres cuerpos en el polvo. El viento volvió a soplar.

Al día siguiente, el forastero cabalgó hasta la hacienda de Valcázar. Los hombres del terrateniente cayeron uno tras otro, incapaces de igualar la precisión y la calma del recién llegado.

Finalmente, frente a la puerta principal, Valcázar apareció con su revólver temblando.

Valcázar:

—No sabe con quién se mete, forastero. Este pueblo me pertenece.

Forastero:

—Los hombres no son ganado, Valcázar. Y un pueblo no es propiedad de nadie.

El duelo fue breve. Un solo disparo bastó. Valcázar cayó, y con él, el miedo que había gobernado El Álamo.

Cuando el forastero regresó al pueblo, la gente salió de sus casas. Algunos lloraban. Otros reían. Todos respiraban como si por fin el aire fuera suyo.

El cantinero se acercó con una botella del mejor whisky.

Cantinero:

—Señor… no sé cómo agradecerle.

Forastero:

—No me agradezca. Solo mantengan este lugar libre. La libertad es cosa frágil.

Montó su caballo. Antes de marcharse, una niña le agarro de las espuelas.

Niña:

—¿Volverás algún día?

El forastero sonrió apenas, esa sonrisa que solo tienen los hombres que cargan historias que no pueden contarse.

Forastero:

—Si el viento me trae de vuelta… quizá.

Y se alejó por el camino del oeste, mientras el pueblo celebraba su primer atardecer libre en mucho tiempo.

Campirela_

Nota: Aquí, no podía faltar las mejores sintonías de películas del Oeste, a mí parecer las mejores. Y en ellas me he basado para este corto de peli ajajá.

Mi actor no puede ser otro que  Clint Eastwood Alias "EL FORASTERO"

Relatos de los jueves ( Lideres Espirituales)

 

Este jueves nos convoca Roselia, con un tema muy interesante , Líderes Espirituales, esas personas que tienen el don de la palabra y convocan a multitudes con sus enseñanzas, ya sean religiosas, filosóficas , reflexivas, o simplemente  guias de nuestras emociones  espirituales.

Nos deja un ramillete de personajes pinchando en la imagen, os llevará a la convocatoria y allí veréis más el cometido de este jueves, yo me he decantado por ...

 El Maestro en la Colina

La colina estaba tranquila, bañada por una luz dorada que parecía caer con suavidad sobre cada piedra. Un hombre subía despacio, arrastrando dudas que pesaban más que sus pasos. No sabía por qué había ido allí, solo que algo dentro de él lo empujaba.

Al llegar a la cima, vio a Jesús sentado sobre una roca, mirando el horizonte como quien escucha un secreto del mundo.

—¿Buscas algo? —preguntó Jesús sin girarse.

El caminante se sorprendió.

—No lo sé. Quizá… respuestas.

Jesús sonrió con esa calma que no necesita palabras.

—Las respuestas no se esconden. Somos nosotros quienes las cubrimos con ruido.

El hombre se sentó a su lado.

—A veces siento que camino sin rumbo.

—Un guía no te da un mapa —respondió Jesús—. Te enseña a escuchar tu propio camino.

Antes de que el hombre pudiera responder, un murmullo comenzó a subir por la colina. Una multitud se acercaba, familias, ancianos, jóvenes, niños. Todos atraídos por la misma necesidad silenciosa.

Jesús se levantó despacio, como si ya supiera que ese momento llegaría.

—No estás solo en tus dudas —le dijo al caminante—. Mira.

La multitud se reunió alrededor. Algunos venían con esperanza, otros con miedo, otros simplemente con curiosidad. Jesús los observó como quien mira un campo de trigo movido por el viento, cada uno distinto, pero todos parte del mismo paisaje.

Una mujer habló desde el fondo:

—Maestro, ¿cómo encontrar paz cuando la vida aprieta?

Jesús la miró con ternura.

—La paz no es ausencia de problemas. Es aprender a respirar dentro de ellos.

Un joven se adelantó:

—¿Y si no sé cuál es mi camino?

—Entonces escucha. La vida habla en susurros. La verdad no grita.

El caminante, el que había llegado primero, sintió que esas palabras también eran para él.

Un hombre levantó la mano:

—¿Por qué sentimos miedo?

—Porque somos humanos —respondió Jesús—. El miedo avisa, pero no debe gobernar. Si lo aceptas, te enseña. Si lo sigues, te encoge.

Una niña se acercó tímidamente.

—¿Y tú… tú no tienes miedo?

Jesús se agachó a su altura.

—Claro que sí. Pero camino con él, no detrás de él.

La multitud guardó silencio. Era un silencio lleno, como si todos compartieran un mismo latido.

Entonces Jesús habló para todos y para cada uno:

—Habéis venido buscando luz. Yo no os la doy, os recuerdo que ya la lleváis dentro. No sois una masa. Sois muchos corazones, cada uno con su historia. Y cada uno merece ser escuchado.

El caminante sintió que esas palabras le atravesaban. Jesús lo miró directamente.

—Tu camino existe. Solo tienes que caminarlo. Yo puedo acompañarte un tramo, pero el viaje es tuyo.

La multitud comenzó a dispersarse lentamente, pero nadie se iba igual que había llegado. Algunos llevaban una frase, otros una mirada, otros una certeza nueva.

El caminante bajó la colina con una sensación distinta, no había recibido órdenes ni milagros. Había recibido algo más profundo.

   Las palabras justas para que su corazón se liberara y dejara entrar esa paz que solo se ve reflejada en los ojos de quien la  mira...

Campirela_

Nota: Para hacer este texto he recurrido a mi libro de la primera comunión. Él me ha guiado hacia aquí.